Прощальный месяц лета начал стремительно отсчитывать свои дни. Месяц, в котором лето подводит свои аппетитные итоги - корзинами яблок, бочонками мёда, банками варенья. Весь теплый сезон мы ели солнце ложками, вбирая его всей кожею, всем телом, целиком и полностью. Кто-то всего лишь обгорел, кто-то совершенно сгорел, обуглился, но все запаслись солнечным самочувствием. Все это богатство, яркость жизни конечно же нашли свое отражение в творчестве поэтов и писателей. Они запечатлели для нас свои ощущения, восприятия от созерцания августовских дней в природе. Они рассказали о перипетиях любви в дни последнего месяца лета. Мастера слова напомнили и о том, что в августе все отчетливее угадываются ароматы осени. Романтики пера запечатлели свои видения, передав черты представительниц прекрасного пола, какими они грезятся именно в августе, отразив томления своего сердца в эти благоухающие дни. Для кого-то август - месяц грусти, дождя. Кто-то в августе слышит предвестники зимы и даже февраля. Практичные люди описали отпуск в августе, воздух в августе, растения в августе, яблоки и даже звезды в августе - эти объективные характеристики летнего чародея. Любимцы муз обрисовали августовскую ночь и августовский сон. Давайте послушаем и представим эти чудесные картины. Блог "Искусство и художественная культура" подготовил для своих читателей и гостей подборку стихов и прозы об августе, которые мы сопроводили орнаментами в гамме последнего месяца лета. Приятного и волшебного путешествия в август!
 |
| Летний паттерн. Блог "Искусство и художественная культура" |
Вот был солнечный день, такой яркий, что лучи проникали даже и в самый темный лес. Шел я вперед по такой узенькой просеке, что некоторые деревья с одной стороны перегибались на другую, и это дерево шептало своими листиками что-то другому дереву, на той стороне. Ветер был очень слабый, но все-таки он был: и наверху лепетали осинки, и внизу, как всегда, важно раскачивались папоротники. Вдруг я заметил: со стороны на сторону через просеку, слева направо, беспрерывно там и тут перелетают какие-то мелкие огненные стрелки.
Как всегда в таких случаях, я сосредоточил свое внимание на стрелках и скоро заметил, что движение стрелок происходит по ветру, слева направо. Еще я заметил, что на елках их обычные побеги-лапки вышли из своих оранжевых сорочек и ветер сдувал эти ненужные больше сорочки с каждого дерева во множестве великом: каждая новая лапка на елке рождалась в оранжевой сорочке, и теперь сколько лапок, столько сорочек слетало - тысячи, миллионы...Мне видно было, как одна из этих слетающих сорочек встретилась с одной из летящих стрелок и вдруг повисла в воздухе, а стрелка исчезла. Я понял тогда, что сорочка повисла на невидимой мне паутинке, и это дало мне возможность в упор подойти к паутинке и вполне понять явление стрелок: ветер поддувает паутинку к солнечному лучу, блестящая паутинка вспыхивает от света, и от этого кажется, будто стрелка летит. В то же время я понял, что паутинок этих, протянутых через просеку, великое множество, и, значит, если я шел, то разрывал их, сам не зная того, тысячами. Мне казалось, что у меня была такая важная цель - учиться в лесу быть его настоящим хозяином, - что я имел право рвать все паутинки и заставлять всех лесных пауков работать для моей цели. Но эту замеченную мной паутинку я почему-то пощадил: ведь это она же благодаря повисшей на ней сорочке помогла разгадать мне явление стрелок.
Был ли я жесток, разрывая тысячи паутинок? Нисколько: я же их не видел - моя жестокость была следствием моей физической силы. Был ли я милостив, наклоняя для спасения паутинки свою натруженную спину? Не думаю: в лесу я веду себя учеником, и если бы я мог, то ничего бы не тронул. Спасение этой паутинки я отношу к действию моего сосредоточенного внимания. Михаил Пришвин. Лесной хозяин
 |
| Паттерн #1. Блог "Искусство и художественная культура" |
Как недолги августы…
Фатальны листопады.
Улетают аисты
В предчувствии прохлады.
Неизбежность осени
Печалью острой душит.
Птицы в дальней просини –
Берёзовые души:
Стаи чёрно-белые
За летом устремились…
Дни мчат оголтелые,
Как будто бы взъярились.
Да, недолги августы,
К ним время так жестоко…
Улетают аисты
За добрым солнцепёком…
Туда,
где зной
без срока.
Как недолги августы. Натали Самоний
 |
| Паттерн #2. Блог "Искусство и художественная культура" |
Утренние росы стали холоднее
Август. Дни короче. Раньше вечереет.
Не дают уснуть мне звонкие цикады.
Как красивы в это время звездопады!
Паутинкой тонкой улетает лето.
Меньше стало солнца и тепла, и света.
Что поделать. Это каждый год бывает.
Август. Грустно очень. Лето умирает
Август. Наталья Котикова
 |
| Паттерн #3. Блог "Искусство и художественная культура" |
Отзвенело времечко сладких ароматов,
Скошены и сброшены летние цветы,
Скирды словно маковки – травяное злато,
Ах, стога духмяные... Лето, где же ты?
Как церквушки во поле... Август заскирдован:
Сено разнотравное – чудо-купола.
Каждый стебель солнышком щедро зацелован...
Лету безустанному – вечная хвала!
Отзвенело лето! Натали Самоний
 |
| Паттерн #4. Блог "Искусство и художественная культура" |
Лето – юркой ящеркой –Промелькнуло, скрылось.Будто бы поистинеТолько мельком снилось.
Не лови! Напрасное...Август хвост отбросил.Стылое ненастие –Время быть у вёсел.
Льются ливней реченьки,Снова солнце кротко...Осень верховенствует –Статная походка:
Рыжий шлейф по лужицам –Барышня-царица!Лето солнцебокоеВпредь лишь будет сниться...
Августейшая грусть. Натали Самоний
 |
| Паттерн #5. Блог "Искусство и художественная культура |
Как ясен август, нежный и спокойный,
Сознавший мимолетность красоты.
Позолотив древесные листы,
Он чувства заключил в порядок стройный.
В нем кажется ошибкой полдень знойный,
С ним больше сродны грустные мечты,
Прохлада, прелесть тихой простоты
И отдыха от жизни беспокойной.
В последний раз, пред острием серпа,
Красуются колосья наливные,
Взамен цветов везде плоды земные.
Отраден вид тяжелого снопа,
А в небе журавлей летит толпа
И криком шлет «прости» в места родные.
Август. Константин Бальмонт
 |
| Паттерн #6. Блог "Искусство и художественная культура |
Покатилось лето под гору.Август. Тихие деньки.Подложив туманы под голову,Тихо бродят ручейки.Млечный путь клешнёю рачьейТихо движется к рассвету,Осторожно поворачивая,Ворот медленного лета.Осторожней, осторожнееВейте, ветры, надо мной,Чтобы месяц новорожденныйНе пугался тьмы ночной.Давид Самойлов
 |
| Паттерн #7. Блог "Искусство и художественная культура" |
Выйди в сад…Как погода ясна!
Как застенчиво август увял!
Распустила коралл бузина,
И янтарный боярышник - вял.
Игорь Северянин
 |
| Паттерн #8. Блог "Искусство и художественная культура" |
Август - астры,Август - звезды,Август - гроздиВинограда и рябиныРжавой - август!Полновесным, благосклоннымЯблоком своим имперским,Как дитя, играешь, август.Как ладонью, гладишь сердцеИменем своим имперским:Август! - Сердце!Месяц поздних поцелуев,Поздних роз и молний поздних!Ливней звездных -Август! - МесяцЛивней звездных!Марина Цветаева
 |
| Паттерн #9. Блог "Искусство и художественная культура" |
Он и праведный и лукавый,
И всех месяцев он страшней:
В каждом Августе, Боже правый,
Столько праздников и смертей.
Разрешенье вина и елея…
Спас, Успение… Звездный свод!..
Вниз уходит, как та аллея,
Где остаток зари алеет,
В беспредельный туман и лед
Вверх, как лестница, он ведет.
Притворялся лесом волшебным,
Но своих он лишился чар.
Был надежды «напитком целебным»
В тишине заполярных нар…
А теперь! Ты, новое горе,
Душишь грудь мою, как удав…
И грохочет Черное Море,
Изголовье мое разыскав.
Август. Анна Ахматова
 |
| Паттерн #10. Блог "Искусство и художественная культура" |
Нырну в сентябрь, выкупаюсь в осени.И Августа возница загрустит.Мне солнца два - одно вверху, другое в озере,И третье нужно - чтобы здесь в груди.И чтоб тихонько так, хотя бы шепотом,Хотя бы в забытьи полночных грез,Далеко, за снегами и болотами,Мой ангел мое имя произнес.Август. Антон Чёрный
 |
| Паттерн #11. Блог "Искусство и художественная культура" |
Еще горят лучи под сводами дорог,
Но там, между ветвей, все глуше и немее:
Так улыбается бледнеющий игрок,
Ударов жребия считать уже не смея.
Уж день за шторами. С туманом по земле
Влекутся медленно унылые призывы…
А с ним всё душный пир, дробится в хрустале
Еще вчерашний блеск, и только астры живы…
Иль это – шествие белеет сквозь листы?
И там огни дрожат под матовой короной,
Дрожат и говорят: “А ты? Когда же ты?”-
На медном языке истомы похоронной…
Игру ли кончили, гробница ль уплыла,
Но проясняются на сердце впечатленья;
О, как я понял вас: и вкрадчивость тепла,
И роскошь цветников, где проступает тленье…
Анненский Иннокентий
 |
| Паттерн #12. Блог "Искусство и художественная культура" |
...Заросшая дорога ведет через старый сосновый лес. Он растет на песчаных
холмах, сменяющих друг друга с равномерностью широких морских валов. Эти
холмы - остатки ледниковых наносов. На вершинах их цветет много
колокольчиков, а низины сплошь заросли папоротником. Листья его с изнанки
покрыты спорами, похожими на красноватую пыль.
Лес на холмах светлый. В нем далеко видно. Он залит солнцем.
Лес этот тянется неширокой полосой (километра на два, не больше), а за
ним открывается песчаная равнина, где зреют, поблескивая и волнуясь под
ветром, хлеба. За этой равниной простирается, на сколько хватает глаз,
дремучий бор.
Над равниной плывут особенно пышные облака. Может быть, так кажется
потому, что широко видно все небо.
Пересекать равнину нужно по меже между хлебов, заросшей репейником.
Кое-где на меже большими разливами синеют твердые колокольчики приточной
травы.
Все, что я мысленно представил сейчас, - только преддверие лесов В них
входишь как в огромный, полный тени, громадный собор. Надо первое время идти
по узкой просеке мимо пруда, покрытого ряской, как твердым ярко-зеленым
ковром. Если остановиться около пруда, то можно услышать тихое чавканье -
это пасутся в подводной траве караси.
Потом начинается небольшой участок сырого березового леса с блестящим,
как изумрудный бархат, мхом. Там всегда пахнет палым листом, оставшимся на
земле от прошлой осени.
За березовым перелеском есть одно место, о котором нельзя вспоминать без
того, чтобы не сжалось сердце.
(Я думаю все это, лежа в кузове грузовой машины. Поздняя ночь. Со стороны
станции Раздельной ухают взрывы - там идет бомбежка. Когда взрывы затихают,
слышен робкий треск цикад - они испуганы взрывами и пока что трещат
вполголоса. Над головой падает трассирующим снарядом голубоватая звезда. Я
ловлю себя на том, что невольно слежу за ней и прислушиваюсь: когда же она
взорвется? Но звезда не взрывается, а безмолвно гаснет над самой землей. Как
далеко отсюда до знакомого березового перелеска, до торжественных лесов, до
того места, где всегда сжимается сердце! Там теперь тоже ночь, но
беззвучная, пылающая огнями созвездий, пахнущая не бензиновым чадом и
пороховыми газами, - может быть, следует говорить "взрывными" газами, - а
устоявшейся в лесных озерах глубокой водой и хвоей можжевельника.)
Какое же это место, от которого сжимается сердце? Самое незаметное и
простое. За березовым перелеском дорога круто подымается на песчаный обрыв.
Сырая низина остается позади, но легкий ветер изредка доносит и сюда, в
сухой и жаркий лес, йодистый воздух этих низин.
На пригорке второй привал. Я сажусь на горячую хвою. Все, к чему ни
прикоснешься, - сухое и теплое: старые и давно уже пустые сосновые шишки,
желтые, прозрачные и трескучие, как пергамент, пленки молодой сосновой коры,
пни, прогретые до сердцевины, каждая ветка шершавая и пахучая. Даже листочки
земляники - и те теплые.
Старый пень можно разломать просто руками и насыпать себе на ладонь
горсть коричневой горячей трухи.
Зной, тишина. Безмятежный день созревшего до соломенной спелости лета.
Маленькие стрекозы с красными крылышками спят на пнях. А на лиловатых и
твердых зонтичных цветах сидят шмели. Они сгибают своей тяжестью эти цветы
до самой земли.
Я сверяюсь по самодельной карте - до Черного озера осталось еще восемь
километров. На эту карту нанесены все приметы - сухая сосна у дороги,
межевой столб, заросли бересклета, муравьиная куча, снова низинка, где
всегда цветут незабудки, а за ней сосна с вырезанной на коре буквой "О" -
озеро. От этой сосны надо свернуть прямо в лес и идти по зарубкам, сделанным
еще в 1932 году. Каждый год, они зарастают и заплывают смолой. Их надо
подновлять.
Когда найдешь зарубку, то обязательно остановишься и проведешь по ней
рукой, по застывшему на ней янтарю. А иной раз отломишь затвердевшую каплю
смолы и рассматриваешь раковистый излом. В нем играет желтоватыми огоньками
солнечный свет. ближе к озеру начинаются среди леса глухие, глубокие
впадины, так крепко заросшие ольхой, что нечего и думать пробраться в глубь
этих впадин. Должно быть, это бывшие маленькие озера.
Потом снова подъем в зарослях можжевельника с черными сухими ягодами. И,
наконец, последняя примета - ссохшиеся лапти, повешенные на ветку сосны. За
лаптями тянется узкая травянистая прогалина, а за ней - крутой обрыв.
Лес кончается. Внизу высохшие болота - мшары, поросшие мелким лесом:
березником, осинами и ольхой.
Здесь последний привал. День уже перевалил за половину. Он густо звенит,
как рой невидимых пчел. Тусклый блеск волнами ходит по мелколесью от
каждого, даже самого слабого ветерка.
Где-то там, в двух километрах отсюда, среди мшар скрывается Черное озеро
- государство темных вод, коряг и огромных желтых кувшинок.
Идти по мшарам надо осторожно: в глубоком мху торчат обломленные и
заостренные временем, как пики, стволы березок - колки. О них можно жестоко
поранить ноги.
В мелколесье душно, пахнет прелью, хлюпает под ногами черная торфяная
вода. От каждого шага качаются и дрожат деревья. Нужно идти и не думать о
том, что у тебя под ногами, под слоем торфа и перегноя толщиной только в
метр, - глубокая вода, подземное озеро. В нем, говорят, живут совершенно
черные, как уголь, болотные щуки.
Берег озера немного выше и потому суше мшар, но и на нем нельзя долго
стоять на одном месте - след обязательно нальется водой.
К озеру лучше всего выйти в поздние сумерки, когда все вокруг - слабый
блеск воды и первых звезд, сияние гаснущего неба, неподвижные вершины
деревьев, - все это так прочно сливается с настороженной тишиной, что
кажется рожденным ею.
Сесть у костра, слушать треск сучьев и думать о том, что жизнь
необыкновенно хороша, если ее не бояться и принимать с открытой душой...
Так я бродил в воспоминаниях по лесам, потом - по набережным Невы или по
голубым от льна холмам суровой псковской земли.
Я думал обо всех этих местах с такой саднящей болью, как будто я потерял
их навсегда, как будто больше никогда в жизни их не увижу. И, очевидно, от
этого чувства они приобретали в моем сознании необыкновенную прелесть.
Я спрашивал себя, почему я не замечал этого раньше, и тут же догадывался,
что, конечно, я все это видел и чувствовал, но только в разлуке все эти
черты родного пейзажа возникли перед моим внутренним взором во всей своей
захватывающей сердце красоте. Очевидно, в природу надо входить, как входит
каждый, даже самый слабый звук в общее звучание музыки.
Природа будет действовать на нас со всей своей силой только тогда, когда
мы внесем в ощущение ее свое человеческое начало, когда наше душевное
состояние, наша любовь, наша радость или печаль придут в полное соответствие
с ней и нельзя уже будет отделить свежесть утра от света любимых глаз и
мерный шум леса от размышлений о прожитой жизни.
Пейзаж - не привеска к прозе и не украшение. В него нужно погрузиться,
как если бы вы погрузили лицо в груду мокрых от дождя листьев и
почувствовали их роскошную прохладу, их запах, их дыхание.
Проще говоря - природу надо любить, и эта любовь, как и всякая любовь,
найдет верные пути, чтобы себя выразить с наибольшей силой. Константин Паустовский. Золотая роза
 |
| Паттерн #13. Блог "Искусство и художественная культура" |
Благословенность одиночества!И тайный хмель, и дождь, и сонность,И нет - ни имени, ни отчества -Одна сплошная невесомость!Благословенность бесприютности -В - другими - заспанной постели -Как в музыке, где мерой трудностиЛишь только пальцы овладели.А то, что истинно, - в брожении,И замирает у предела,Где не имеет отношенияДуша - к преображенью тела!..И в этот день всеобщей низости,Вранья и жалких междометий,Прекрасно мне, что Вы поблизости -За пять шагов, за пять столетий!21 августа. Александр Галич
 |
| Паттерн #14. Блог "Искусство и художественная культура" |
Такой роскошный луг поэтических цветов и прозаических соцветий составили о прощальном месяце лета сочинители всего мира. Здесь и нашли свое место и впечатления об августовской влюбленности, печали, восторге, наслаждении, вдохновении, унынии, горячности, ужасе, пламени или слабости. Все очарование этого благословенного времени просто невозможно представить в рамках одной небольшой заметки. Но мы надеемся, что нам удалось передать, а вам - почувствовать колдовство августовской ночи, чары августовского неба, блаженство августовского дня. До новых встреч!
***
#блог-искусство-и-художественная-культура
Блог "Искусство и художественная культура" * Blog "Art and Artistic Culture"
#август, #лето, #summer, #august, #nature, #природа, #паттерн, #россия, #красота, #russia, #2021, #узор, #лето2021, #beautiful, #отдых, #солнце, #flowers, #стихи, #закат, #happy, #цветы, #живопись, #sun, #счастье, #цифровая-живопись, #sky, #вечер, #небо, #осень, #русские-поэты, #поэзия, #август, #паттерн, #русская-поэзия, #цифровая-живопись, #august, #блог-искусство, #живопись, #узор, #стихи-о-лете, #summer,
Комментарии
Отправить комментарий